Просто любовь...

Жена из меня неважная.

В начале ноября муж сказал, что у него на дубленке пуговица оторвалась, пришить бы… В конце ноября я даже сходила за пуговицами в магазин. А позавчера муж спросил:

- А где те пуговицы, что ты для моей дубленки покупала?

И попросил еще дать ему иголку и нитки.

А потом сам откопал пуговицы в моей сумке, выудив оттуда попутно недоеденную печенюшку, шоколадку Твикс, петушок на палочке, парочку бумажных салфеток, несколько старых-престарых чеков, немного поругался на тему, что если он будет копаться в моей сумке и дальше, то непременно отыщет нефть или залежи каких-нибудь полезных ископаемых.

А потом он полвечера пыхтел, пришивая пуговицы к своей дубленке.

Вот можно бесконечно мечтать об антонио бандересах и патиссонах,  о безумной любви и подвигах во имя, а рядом с тобой будет сидеть человек, который сам пришивает пуговицы, зная, что ты это дело ненавидишь, приносить тебе чай, когда ты его попросишь, и который будет тебя жалеть, когда ты болеешь…